ماذا يبقى حين يصمت الجسد أخيراً؟

قبل أربعة أسابيع، فتحنا معاً سؤالاً واحداً: ماذا لو كان الجسد لا يكذب؟

ثلاثة أعداد مرّت منذ ذلك السؤال. الأول عن ما لا يستطيع اللسان قوله فيقوله الجسد بدلاً عنه. الثاني عن لماذا يختار جسدك هذا العضو تحديداً، لا غيره. الثالث عن صدر طفل صرخ سنوات قبل أن أفهم.

ثلاث طبقات لرحلة واحدة. ثلاثة جدران لباب واحد.

لكنّ الباب يفتح على شيء لم نتحدّث عنه بعد.

حين تتعلّم لغة جسدك، حين تتوقّف عن تشخيصه وتبدأ بالإنصات إليه، يحدث شيء غريب. ليس فجأة، ولا على دفعة واحدة. لكنّه يحدث.

الجسد يصمت.

ليس صمت الكتمان الذي ينبئ بانفجار قادم. وليس صمت الانتظار الذي يحفظ الرسالة ليبعثها لاحقاً. صمت من نوع آخر. صمت من قال ما يريد قوله، وفُهم.

هذا الصمت ليس فراغاً. ليس راحة فقط. هو إشارة.

لأنّه حين يصمت الجسد، شيء آخر يبدأ بالظهور. شيء كان موجوداً طول الوقت، لكنّ ضجيج الوجع كان يغطّيه. شيء أعمق من الإحساس الجسدي. شيء يسكن قبل أن يتجلّى في عضو، ويبقى بعد أن يهدأ ذلك العضو.

ما هو؟

لكلٍّ منّا اسمه الخاص له. بعضهم يسمّيه ما لم يجد لساناً. بعضهم يسمّيه الأنماط التي تكرّرت دون أن نفهم كيف. بعضهم يسمّيه الجرح الأصلي، ذاك الذي قبل أن نعرف أنّ هناك شيئاً اسمه جرح.

ما يهمّ ليس الاسم. ما يهمّ أنّك حين يصمت بطنُك أو صدرُك أو ظهرُك، تبدأ تسمع ما تحته.

وهنا تبدأ الرحلة الحقيقية.

لن أسبق نفسي. الشهر القادم، نفتح طبقة جديدة. مدخلها سيكون من حيث انتهى الجسد. لن أقول الآن ما هي بالضبط. لكنّك ستعرف حين يصلك أوّل عدد.

الآن، اجلس مع نفسك دقائق.

هذا الشهر، ماذا تغيّر فعلاً؟ لا في فهمك، بل في حياتك. في طريقة جلوسك حين ينقبض كتفك. في الجملة التي كنت تقولها لجسدك حين يوجعك («اسكت») وفي ما صرت تقوله الآن («أسمعك، احكِ»). في خلاف مع شخص لاحظتَ فيه أنّ الذي ينقبض في صدرك ليس غضباً من هذا الشخص، بل ذكرى من شخص آخر.

هذه التغييرات الصغيرة، التي يصعب تسميتها، هي حصاد الشهر. ليس ما قرأت. ليس ما فهمت. ما عشته بشكل مختلف.

بين أن تسمع وأن تفهم، مسافة. وبين أن تفهم وأن تتغيّر، مسافة أخرى. الشهر القادم نقطع المسافة الثانية معاً.

طيّب، أنت؟

ما الذي صار جسدك يقوله لك بصوت أهدأ، لأنّك أخيراً صرت تسمع؟