ما الذي يصرخ فيك حين يصمت لسانك

كم مرة قلت «أنا تعبان» والحقيقة كانت أعمق من ذلك بكثير؟

تعرف ذلك الوجع في كتفك الذي يعود كلّما مررت بضغط في العمل. أو الصداع الذي يلحّ في مساء كلّ خميس بالضبط. أو شدّ المعدة قبل كلّ لقاء عائليّ.

هذه ليست صدفاً.

اعتدنا أن نتعامل مع الجسد كآلة معطّلة. نأخذها للمصلّح ونريد أن تعود بدون عطل. نشتري دواءً للصداع، فيتاميناً للتعب، تمارين للكتف. نطفئ الإشارة دون أن نسأل: لماذا تطلق الإشارة من الأساس؟ نقتل الرسول دون أن نسأل ما هي الرسالة التي يريد إيصالها لنا.

لكنّ الجسد ليس آلة. هو ذاكرة.

كلّ خلية فيك تحفظ. تحفظ الكلمة التي قُلتها يوم كنت طفلاً وعجزت عن الرّد. تحفظ الدمعة التي ابتلعتها في مكان لم يكن آمناً للبكاء. تحفظ الغضب الذي حبستَه كي لا تخسر علاقة. تحفظ كلّ ما لم يجد طريقه إلى الكلمات.

والذي يُحبس في الجسد لا يختفي. يتحوّل.

يتحوّل إلى وجع في الكتف الذي حمل ما لم يكن قادراً على حمله ليصرخ ألماً بما يشعر به. إلى ضيق في الحلق الذي صمت طويلاً. إلى ثقل في الظهر الذي حمل أعباء غيره قبل أعبائه. إلى اضطراب في معدة لم تستطع هضم ما رأته.

الجسد لا يطلب أن تشفيه. يطلب أن تنصت إليه.

في كلّ جلسة أراها، تتكرّر نفس الحكاية. شخص جاء يشتكي من عَرَض جسديّ. ندخل تحت العَرَض، نجد ذكرى. نجلس مع الذكرى، يخفّ العَرَض. ليس لأنّنا «عالجنا» الجسد، بل لأنّ الجسد قال أخيراً ما كان يحاول قوله منذ سنوات.

طيّب، أنت؟

ما الذي يلحّ في جسدك دون أن تعرف لماذا؟ في أيّ مكان يصرخ، وأنت تظنّه ضعفاً يجب علاجه؟

ربّما لم يكن ضعفاً قطّ.

ربّما كان رسالة.